De aquel viaje que hice con mochila (cuando era más joven).

Hoy me despertó un impulso animal de arrancarme la corbata y desaparecer. Marcharme sin permiso a un lugar desconocido. Sin hoja de ruta. Sin calendario ni paraguas. Hoy me levanté con una sonrisa estúpida que me hacía sentir que podría hacerlo. En cierta manera no recuerdo cuando vendí mi alma al señor cemento, seguro que lo hice despacito por eso no me dolió.

El caso es que me asaltaron algunas imágenes de aquella experiencia que me llevó por la vieja Europa y topé con la insana envidia. Me vi malgastando suela con mis alforjas llenas de ilusión y pelo al viento. Mirando paisajes y lugares desconocidos. Campiña británica de parajes bucólicos, horizontes verdes de tenues colinas en el condado de Flandes. Londres, Cambridge, Brighton, Lille, Bruselas, Beauvoir, París, Nantes,… Pueblos con encanto, iglesias, ríos, grandes urbes, cervezas belgas, estadios de fútbol, museos, pensiones de habitación compartida, gentes y costumbres a los que no conseguía reprimir el impulso de abordar con mi curiosidad.

La emoción era difícil de contener, al fin realizaba el viaje en el que ya en sueños había estado.

Trenes, animales mitológicos.
Noviembre 2009

Si el trayecto fue inigualable; la vuelta a Madrid se convirtió en un desenlace armonioso de inspiración poética obligada. En torno a la media noche marchamos de la obsoleta estación de Charles de Gaulle. Una vez dejada atrás la ciudad de la luz (París) nos va engullendo la oscuridad que se pone de acuerdo con el ronroneo y lento vaivén del sucio tren hasta conseguir conciliarme el sueño.

Al alba arribamos en Irún; yo y mi mochila (como pocholo). Y de ahí a Madrid ya sólo rondaba en mi cabeza una sola idea. Tomarme una caña con aceitunas sabiendo que este es un viaje aún inacabado.