martes, 24 de noviembre de 2015

Canción triste para una guerra eterna

Las lágrimas del próximo inocente ya están firmadas en despachos ovales. La maquinaria militar sigue produciendo en un negocio lucrativo en el que nunca habrá quebrantos de caja o pérdidas inviables económicas.

Mañana habrá guerras, con más sangre si es posible. Mañana serán los aliados contra las religiones, como anteayer. O quizá debamos derrocar a algún líder injusto. Con certeza apuntaremos a África, a Asía, a Latinoamérica, a la humanidad o a nosotros mismos.

No dejen de fabrican balas, siempre hay una cabeza que destruir. Siempre existirá población inocente en la que continuar repartiendo plomo y generando riqueza.

Los amantes de la patria vivirán felices, los amigos de las líneas divisorias, los esclavos del sionismo, el soldado de fortuna, el líder mesiánico, las corbatas de la ONU, la sinrazón, el billete de oro negro, los diamantes bañados en muerte, la mano de obra explotada, el precio del trigo, el índice Big Mac, las fortunas, el control del capital… los intereses financieros… la codicia…  la rueda continuará escupiendo desesperanza y avergonzando a la humanidad.

El soldado, sencillo y mortal, siembra rosas en el vientre de su amante mientras a golpe de escuadrón abona la soledad de su fusil en una tristeza estéril y desatendida. Olvida al ser que lo habita y avanza con decisión entre una oscuridad inocua. Aniquila y borra; escupe y sigue directrices; descarga, apunta y mata sin compasión. Al mismo tiempo, en mesas redondas se reparten el queso entre champán, en templos sagrados justifican en el nombre de algún dios o aplican la ley del ojo por ojo cómo resolución de conflictos.

¿Es propio del ser humano, encoger el alma de sus congéneres, humillar y matar, despojando todo cuánto se posee?,  ¿es parte de nuestra esencia demostrar nuestra pequeñez moral pisando nuestro entorno, dejando una huella imborrable en los que nos rodean?

Y el Estado decide con rotundidad firmar un pacto antiyihadista proponiendo matar y matar. Nos convence de que la solución para lograr la paz está en más muertes. Repite una mentira mil veces escuchada, cae en el mismo hoyo absurdo en el que no hay retorno, pervierte el bienestar y se conjura en matar en mi nombre cuando tenga la ocasión.

Las lágrimas del próximo inocente tal vez sean las mías. Las muertes de tantos conflictos seguirán gritando, suplicándonos ayuda mientras descansamos en nuestro sofá, clamarán inocentes al cielo aunque a nadie le interese. Aquí firmaremos para protegernos del mal, nos subimos al carro de la inconsciencia, dormimos en calma sin plantearnos que podemos ser culpables de las muertes de mañana, de las injusticias de hoy. Seamos honrados con nosotros mismos, seamos justos con los demás: no abones más campos de sangre, no generes más odio.

Enrique Redondo noviembre 2015


No hay camino para la paz; la paz es el camino- Mahatma Gandhi -

Matadero Madrid. 30 Abril 2015. La isla sin Camarón. 

domingo, 22 de noviembre de 2015

Tantas veces soy y otras cosas

Viernes, 20 de noviembre, 7:27 de la mañana. Despierto con la meliflua melodía que tiene mi móvil. Una posición indescifrable entre el jazz y una banda sonora etérea en una escena después de una gran batalla, de la calma claro. El que compuso esta maravilla debería de ser rico pero sospecho que no es así. Sospecho que morirá y lo más grande que creerá haber logrado será trabajar para Samsung en un diminuto despacho de Tokio o Toronto.

En la sobremesa me doy cuenta de lo efímero de un día, lo tristemente veloz de la vida y lo difícil que resulta exprimirla a pesar de haberlo intentado acotándola en horas, minutos, segundos y hasta milésimas. Podemos incluso leer el tiempo en granos de arena pero no somos capaces de licuarlo parándolo o siquiera ralentizarlo.

A media tarde, aprovecho para encender mi portátil mientras un barco me mueve sin yo hacer ningún esfuerzo hasta la vecina isla de Tenerife. Supongo que para alguien de hace un siglo sería un hecho inefable y discutiblemente creíble.

A mi lado me ataca la serendipia al comprobar cómo mi musa "medita con los ojos cerrados". Descuido mi elocuencia literaria al despertar mi limerencia su imagen tranquila. A su habitual mareo lo venció Morfeo.

Rescato los pensamientos de la sobremesa, y siento profundamente que moriría por grabar este momento, por guardar el mar en mi cabeza, por revivir esta secuencia dentro de décadas, porque la belleza de ella y el mar sean inmarcesibles. Por saber que lo que ahora disfruto pueda volver a ponerlo en liza cuando más lo necesite.

Apoyado en la ventana observo cómo cae el atardecer. El sol juega con ventaja y se va sumergiendo en silencio bajo el Atlántico, el arrebol del cielo va dejando en mi retina una iridiscencia que ya sé que no podré atrapar. Otra puesta que se quedará en el olvido, que pasará al principio de un libro que no seré capaz de volver a leer. Me giro y la vuelvo a mirar, acostada, tranquila e inconsciente de la lucha de contradicciones que entretienen mi viaje.

El sol acaba por desaparecer y pienso lo lejos que parece ahora la mañana. Son las 6:58 de la tarde y parece que las 7:27 pertenecen a otra vida. A un lugar en el que las cosas arden con rapidez y no se rescata nada. Me descorazono en mi butaca y decido ver la película que proyectan; Tom Cruise jugando al béisbol hará que la cabeza deje de dar vueltas.



viernes, 23 de octubre de 2015

Camino al sur


En mi huida no pesaron porqués, sobró egoísmo. Camino al sur sopesé el peso de tus caricias, igualé el tacto de tu piel a los rugidos de las olas. Silenciando mí conciencia huía de mí y del miedo que da ser feliz.

Poco a poco la ciudad se volvió invisible en el retrovisor. La canción del olvido se repetía en mis sueños, aquella en la que se rebosan las albercas de tristeza. En las que uno se queda solo cuando llega el día en el que no recuerda los motivos.

Miedo, evito el dolor por miedo. Miedo a tener que arrancarme esos clavos que clandestinamente permití que hospedaran mi ser. Clavos que llegaban en dulces oleadas de sexo, horneados con susurros y cariño, musicados en risas contagiosas.

Ahora, vieja amiga, con los pies en la orilla olvido tu nombre, pero recuerdo aquello de que el miedo es mi carcelero. El miedo sigue siendo mi luna. El miedo es saber que te he perdido. El miedo es mi fin.

"Siguan leyendo mis hijos, no me sean infieles". Sevilla. Septiembre 2015 (foto hecha con el móvil) La isla sin Camarón.

miércoles, 22 de julio de 2015

Música y letras

La música regresa a mi cabeza, despedazando la melancolía. Mis pies vuelven a bailar a su aire con su habitual torpeza y las teclas de mi ordenador repican intermitentes en la noche.

Me pierdo en atajos, deambulando entre letras que se buscan unas a otras, deseosas de vibrar con la rima eterna. Mientras, sigo colocando bloques con forma de palabras, uno encima de otro con cariño, acumulando pequeñas pirámides que llenan mi casa de color.

Y toso. Toso palabras que espolvorean mi habitación de imágenes. Sacuden mi silla como leones hambrientos. Vuelan lejos, escondiéndose de mi presencia, burlándose de mí, engatusando a los desconocidos con sus cuentos, gritando con júbilo su libertad.

Y yo regreso a la pantalla, batiendo las palabras con comas y puntos hasta dejarlas a punto de nieve. Parpadeo y oigo mi voz pentagramada mientras la música continúa sonando. Y pienso que ojalá nunca deje de sonar.

Peluquería rural "abierta 24 horas". Orchha, India.
Julio 2011. LisC.

Este verano haremos una exposición con un puñado de fotos sacadas en diferentes países en las que, sin intencionalidad, se han retratado diversas maneras con las que los humanos nos ganamos el pan.

La exposición trata de ser una reflexión en imágenes sobre las condiciones, la dignidad o las desigualdades laborales existentes entre diferentes culturas.

La muestra será itinerante en cafeterías/bares de arraigo cultural. A falta de cerrar algunas fechas, daremos confirmación de los lugares en los que atraquen estas fotografías en los próximos días.

Abrazos amigos

viernes, 10 de julio de 2015

Aniversario

Es posible que me enterara pasado algún tiempo, incluso puede que algunos años más tarde algo me alertara de lo ocurrido. El mundo es algo que no esperaba, respuestas que se ahogan en el mar.

Así que esperé volver a verte. Amarré mis días a tus huellas para seguir escuchándote. Pero no fue suficiente. Marchaste sin explicar, sin hablarnos de lo que sería el vacío, el pesado hueco que me frena esposado a mis tobillos tristes. Sin darme cuenta mis ojos dejaron de olerte, mi cabeza se olvidó de estar despierta pegando bastonazos de ciego.

Los días pasaron, cargados de otras cosas que no importan, que van erosionando la memoria. Meses, hasta doce años de oscuro sentimiento, de espera que no termina.

A veces consigo que el atardecer se alargue en los días soleados, cuando creo verte en la voz de otras gentes, entre los pasos de nuestra sangre o en los caminos que sin merecerlo riegan mi vida de amores. Me alegro y sigo en vigilia. Siendo feliz, soñando despierto.

Ya no cuestiono. Simplemente espero sin más. No sé si será cierto, quizás sólo sean deseos de volver a saber que sigues. Que aún resistes en tu absurda pasión de amarnos por el resto de nuestro tiempo. De seguir regalándonos tu vida. De saber que nunca de marchaste.

Pasaje Mercedes Miranda Dasca. LPGC. Julio 2015.
La isla sin Camarón.

viernes, 19 de junio de 2015

Perdido el rumbo

En el Océano Atlántico la costumbre del silencio hace que los hombres de mar pasen horas divagando en interminables pensamientos. No se siente la necesidad de intercambiar palabras, se habla justo lo necesario. El golpeo de las corrientes en el caparazón del navío son como latidos que recuerdan que uno está vivo, los hombres se encuentran en su hábitat natural. El sabor a sal, la brisa, el sol de medio día, el rumor de que se aproxima cambio en el tiempo, el crujir de las estructuras,… son también un lenguaje del que uno aprende a escuchar en el silencio y extraer señales vitales para comprender la mar.

Puede llegar el caso de que si juntas algunas guardias a deshoras con una labor solitaria no encuentres la obligación de articular palabra en un par de días. Y eso es lo que ocurre hoy, primer día de un turbulento otoño. Después de una negra noche de guardia me encuentro descansando en mi litera. En mi letargo entre cabezadas llevo toda la mañana escuchando discusiones en cubierta. Algo ocurre y al medio día decido subir para averiguarlo por mí mismo. Al abrir la compuerta del camarote escucho golpes en bodega donde almacenamos las  viandas. Parece como si alguien estuviera buscando algo con mucha prisa, revolviéndolo todo. Al entrar en la bodega mi inquietud aumenta. Asombrado, observo en silencio a un compañero saqueando toda la mercancía. Al verme hace una parada y con voz temblorosa sólo acierta a decir: "¡Una auténtica catástrofe, no puede ser cierto. Una auténtica catástrofe!".

Totalmente desquiciado regresa a su paranoia. Trato de hablar con él pero está desquiciado así que desisto dirigiéndome escaleras arriba hacia cubierta.

Arriba, el panorama no es mucho mejor. Toda la tripulación se encuentra presa del pánico. Entre frases entrecortadas y algunas conversaciones consigo, vagamente, averiguar qué ocurre. Al parecer todo el cargamento de ron está en mal estado. Todas las barricas desprenden el mismo asqueroso hedor y no parece que pueda ser consumido. El pánico se ha apoderado de la tripulación. Cualquiera sabe que un marinero no está capacitado para navegar sin un trago en el cuerpo.

En el horizonte sólo se divisa el infinito azul. Millas inalcanzables para un grupo de hombres totalmente perdidos, vencidos e inútiles para tomar las riendas del navío. La desaparición del oro líquido ha mermado las capacidades de la tripulación en sólo unas horas. Un marinero seco es un marinero desorientado, que no entiende su brújula, que no interpreta las señales del cielo, que tiene vértigo, pánico.

Hacia cualquier dirección en la que dirijo mi mirada el panorama es similar. En la proa algunos hombres discuten hacia dónde debe estar el norte. El capitán, asustado, se desentiende dejando que las corrientes dirijan el navío, meciéndolo desamparado hacia un destino incierto. El resto de la tripulación comienza a tener signos de mareo. Tropiezan con torpeza vomitando, sintiéndose fuera de lugar, hombres de secano.

Es curioso que el ron, germen de tantos conflictos entre marineros y motivo habitual de peleas, sea el verdadero vínculo entre el hombre y la mar. La situación parece irreversible. Las horas se convierten con rapidez en días hasta llegar a la semana.

El barco, provisto de suministros para pescar en bancos cercanos al continente africano no está preparado para una eventualidad que supere los 3 o 4 días sin fondear en tierra firme. Algunos hombres, ya enfermos por la hambruna y desorientados gritan al cielo pidiendo un trago de ron. ¡Sólo con una botella seríamos capaces de volver a tierra!

El "Big Fish" agónico muere lentamente. La esperanza, reventada desde el día en que desapareció el ron, no ha retornado a la tripulación llevando 12 días desde la funesta noticia.

El día quince amanece con un clima espléndido. Antagónico al estado de ánimo del barco. Soleado, calma chicha. En cubierta, algunos hombres -los que aún tienen algo de fuerzas- leen frases aleatoriamente extraídas de la biblia. El marinero Fancio, el más longevo del barco, es la primera muerte anunciada, la primera víctima del ron a bordo. El silencio pesa, va alejando las imágenes de los familiares y el sueño de volver a verlos en esta vida.

Asustado, me acuesto en mi litera a escribir. Relato lo ocurrido, me despido de los que quiero… cuando un susurro me alerta de que algo sucede en la litera de Basilio. Basilio es un hombre listo, preparado. Antes de trabajar en el Big Fish comenzó incluso estudios en química. Acabó entre nosotros por motivos que no vienen ahora al caso.

Basilio, hombre inquieto, habría estado haciendo extraños experimentos desde hacía meses en cada salida que hacíamos. Fiel a nuestra condición de hombres de mar nadie cuestionó nunca sobre sus movimientos.

Ahora, en el ocaso de nuestras vidas, parecía que lo que Basilio contaba adquiría vital importancia -nunca mejor dicho-. Por lo que entiendo, ha tratado en cada viaje de ir fermentado las frutas que estaban en mal estado de la cocina. Kilos y kilos que con calma ha destilado hasta que hoy, a los quince días de nuestra odisea ha conseguido testar sus últimos intentos corroborando su maravilloso éxito.

Con rapidez se programó un racionamiento equilibrado y justo. Primero un trago a los moribundos, que aunque no era ron lo agradecieron igualmente. A continuación el capitán y su equipo de mando. De pronto, el sol comenzó a guiar nuestro destino. La brisa sabía diferente, retomaba ese ligero sabor a vida. En cuestión de días el cielo nos mostró algunas gaviotas que presagiaron nuestra victoria.

El ron nos había guiado hacia la muerte pero la pericia de Basilio y su alcohol destilado nos habían devuelto a la vida, retomar nuestro rumbo perdido.

Lisboa, ciudad que mira hacia el mar. Mayo 2013.
La isla sin Camarón.

Dedicado al químico africano

martes, 2 de junio de 2015

¿Realmente las cosas pueden ser diferentes? Esperemos que sí.

Daba la sensación desde hacía ya algún tiempo que las elecciones del pasado 24 de mayo iban a ser importantes. De hecho, los días previos al domingo electoral experimenté algo que no me ocurría desde no sabría decir cuándo: tenía ilusión porque llegara la fecha y poder votar. Poder manifestar al fin con mi voto como quiero y deseo que se gobierne y contribuir en democracia a la mejora social y económica de la tierra en la que vivo. Pues con mi voto, y esto es algo en el que la desesperanza de cómo están las cosas aún no ha podido conmigo, puedo manifestar del mejor modo posible mi rechazo al poder imperante (a mi juicio corrupto y equivocado en sus políticas y en el que los mismos de siempre se turnan una y otra vez), así como apostar por la alternativa de cambio. Una alternativa que quién sabe, quizás posibilite un nuevo panorama político en el que confiar y del que estar orgullosos.

Todo ello se revistió de un color de esperanza tras escuchar entusiasmado los resultados electorales, siendo quizás la primera vez desde que tengo recuerdos en el que ha ocurrido algo inesperado y en el que siento ilusión, como hacía tiempo no me sucedía, al conocer las nuevas formaciones de gobierno. Ya no tanto por los partidos elegidos en sí, en los que aun a pesar de ser mi mayor deseo, no confío todavía pues el tiempo dirá si son la alternativa válida, sino por dar cuenta de que la mayoría ciudadana parece al fin tomar consciencia de la importancia que tiene participar del sistema político. Un sistema en el que no hay que aceptarlo todo por dado. Nos encontramos ante nosotros con la mejor de las oportunidades para romper con las inercias del silencio, el miedo, la inoperancia y la escasa implicación que han presidido la vida orgánica de nuestro sistema sociopolítico y económico durante los últimos años.

Pues ha llegado, o al menos eso parece, el fin del bipartidismo (tripartidismo en Canarias), si bien aún queda mucho camino por recorrer. Como por ejemplo modificar de una vez el método de toma decisiones en nuestra tierra con la doble barrera electoral, en el que la representatividad parlamentaria del voto es del todo inexistente. Un régimen electoral que parece diseñado básicamente para que Coalición Canaria pueda iniciar su habitual ronda de pactos con la izquierda o con la derecha, y eso qué más da, cada cuatro primaveras. Del mismo modo, y esto se puede elevar a todos los estratos, establecer por ley un sistema de elección mediante listas abiertas, y poder votar así a las personas y no a panfletos. Para poder alcanzar la regeneración política de Canarias uno de los puntos a tener en cuenta sería una profunda reforma del sistema electoral, ello si realmente los nuevos integrantes de nuestro Parlamento desean que los ciudadanos nos creamos que van en serio.

Asimismo, más allá de ideologías innecesarias, debe imperar el sentido común. Ese tan cacareado centro utópico, ajeno a doctrinas irrelevantes, que podría ser alcanzable si las personas fuéramos por primera vez en la historia racionales. Pues, a mi juicio, la respuesta no radica en hablar desde determinadas ideologías políticas, sino desde las libertades. "Ahora a trabajar, queda mucho por hacer" le escuché a Manuela Carmena el domingo para mi total regocijo. Espero que eso sea lo que ocurra en los nuevos gobiernos autonómicos y, si así procede, a escala estatal, pues es preciso trabajar con todas nuestras fuerzas y vigilar con el rigor necesario para que este nuevo espíritu rejuvenecedor del sistema político se traduzca no solo en palabras sino también en hechos.


“Si ya sabes lo que tienes que hacer, y no lo haces, entonces estás peor que antes.” – Confucio




Escrito por Iván Monzón López